dying is fine) e.e. cummings

morir está bien) pero la Muerte

? oh

Cariño

a mí

no me gustaría

la Muerte si la Muerte

fuera

buena: para

cuando (en lugar de detenerte a pensar)

empiezas a sentirla, morir

es milagroso

¿por qué? por

que morir es

perfectamente natural; perfectamente

poniéndolo

ligeramente vivo (pero

la Muerte

es estrictamente

científica

& artificial &

malvada & legal)

te damos gracias

dios

todopoderoso por morir

(perdónanos, oh vida! el pecado de la Muerte

Promesa Incumplida

Prometí girar mi cama para no ver la ventana y fingir que el Sol no brilla menos por las mañanas,

Prometí guardar silencio y no decir tu nombre,

Prometí no creer que te veo en medio de la gente, ni que escucho tu voz y tampoco que tu abrazo me despierta por las noches,

Prometí ya no hablarte, ni pedirte que respondas

Prometí escribirte menos, prometí leerte menos,

Prometí guardar tus fotos para olvidar tu rostro,

Prometí reprocharte menos que te hayas ido,

Prometí dejar de llorar tu ausencia,

Prometí no pensarte, no extrañarte.

Mi cama mira a la ventana, el Sol brilla menos,

Digo tu nombre, te veo entre la gente, escucho tu voz, tu risa,

Me despiertas por las noches, todas las noches, y me abrazas,

Te hablo, me respondes,

Te leo y te escribo,

Llevo tu foto conmigo,

Te reprocho que no estés, que te hayas ido,

Ausencia inmensa,

Y te lloro, y te pienso y te extraño.

somewhere i have never travelled e.e. cummings

en algún lugar al que nunca he viajado

en algún lugar al que nunca he viajado, gustosamente más allá

de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:

en tu gesto más delicado hay cosas que me abarcan,

o que no puedo tocar porque están tan cerca

tu mirada más sutil me abre con facilidad

aunque me he cerrado como un puño,

me abres siempre pétalo a pétalo como la Primavera abre

(con su misterioso y diestro toque) su rosa primera

o si tu deseo es cerrarme, yo y

mi vida callaremos de pronto y con dulzura,

como cuando el corazón de esta flor imagina

la nieve cayendo cuidadosamente por doquier;

nada de lo que percibimos en este mundo iguala

el poder de tu intensa fragilidad: cuya textura

me somete con el color de sus campos,

trayendo muerte por siempre con cada respiración

(yo no sé qué es lo que cierras

y abres; sólo algo en mi comprende

la voz de tus ojos más profunda que todas las rosas)

nadie, ni la lluvia, tiene manos más pequeñas