Años de arenas movedizas que me empujan
no sé dónde,
Planes y políticas fracasan,
ceden las líneas, las sustancias me burlan y me eluden,
Sólo mi canto, el alma grande y
fuerte, no me elude
El propio Ser nunca ha de ceder;
es esa la sustancia final, la única certeza
Más allá de la política, los
triunfos, las batallas, la vida, ¿qué queda al final?
Cuando las apariencias colapsan,
¿qué cosa es segura excepto el propio Ser?
Quicksand years
Walt Whitman
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